Bajo el cetro de Luis XIV Francia se ­convirtió en el país con más brillo de toda Europa. El que fuera conocido como el Rey Sol, por querer emular al astro rey, soberano solar de agudo tacto político y militar, convirtió la Ciudad de la Luz en el centro más esplendoroso del Viejo Continente.

Atormentado por una infancia marcada por las luchas intestinas, las de la Fronda, cuando alcanzó el gobierno no le tembló el pulso para arrebatarle los antiguos privilegios y ­casi toda autoridad a los aristócratas, que a partir de ese momento se convertirían en simples peones palaciegos al servicio del “rey de reyes” en un enrevesado tablero de ajedrez político. Su función: adorar al soberano por encima de todas las cosas e intentar obtener de él beneficios, utilizando cualquier tipo de artimaña posible, incluso el asesinato de sus adversarios.

Pero en la Francia del siglo XVII, una época a las puertas de la modernidad pero aún anclada en muchos aspectos en el pasado, la superstición, la magia y el paganismo convivían con las gentes. Y sería precisamente en los círculos cortesanos, donde brillaba el lujo y el desenfreno, donde, curiosamente, lo oculto y lo macabro, el crimen en su estado puro, surgió con más fuerza, cuando unos hechos hasta entonces impensables en la corte, grotescos y morbosos, levantarían un ­auténtico vendaval en el país.

El inicio de las pesquisas

La caja de Pandora se abrió cuando fue detenida la marquesa de Brinvilliers, una especie de “viuda negra” de aquel siglo. Marie Madeleine d’Aubray, marquesa de Brinvilliers-La-Motte, era una de las mujeres más respetadas de la aristocracia, siendo hija de Antoine Dreux d’Aubray, consejero de Estado, Preboste, Vizconde y Teniente Civil de París.

Ardiente y apasionada, de ojos azules, pelo castaño, piel muy blanca y menuda de estatura, se casó a los 21 años, en 1651, con Antoine Cobelin de Brinvilliers, barón de Nocerar. Era habitual que en aquella Francia del XVII los nobles tuvieran amantes, y ya que el marqués de Brinvilliers los poseía, la joven Madeleine se enredó con un capitán de caballería, amigo de su esposo, de nombre Godin de Sainte Croîx. Aunque el marqués parece que hacía la vista gorda ante la relación adúltera, pues él era asiduo a visitar otros lechos, el antiguo Consejero Antoine descubrió el romance de su hija y, profundamente enfurecido, hizo uso de sus influencias para mandar a prisión a Sainte Croîx, que fue encerrado en la Bastilla el 19 de marzo de 1663, siniestro lugar del que hablamos hace poco en ENIGMAS y donde, según las polvorientas crónicas, el mancillado amante aprendió a fabricar venenos de todo ­tipo, a través de un tal Eggidi o Gilles, personaje quién sabe si apócrifo, un misterioso italiano, posiblemente alquimista, que había estado al servicio de la Reina Cristina de Suecia, una adepta a la Gran Obra.

Aquel fue el detonante de lo que acabaría siendo una escalada de crímenes al otro lado de los Pirineos sin parangón, asesinatos marcados por el ritualismo y lo macabro que calarían hondo en las gentes de todo un siglo.

Al salir de prisión, parece que el amante enseñó a la marquesa a fabricar todo tipo de venenos y ungüentos. Tiempo después Exili se alojó en la casa parisiense del mismo Sainte Croîx; al parecer, el esquivo “alquimista” había aprendido de un célebre químico suizo, Christophe Glaser, autor de Tratado de Química y boticario de Luis XIV, la química para elaborar ponzoñas. Sería este, según se descubriría en las pesquisas posteriores, quien hipotéticamente habría brindado las sustancias para componer los venenos a los compañeros de celda.

(Continúa la información en ENIGMAS 200).

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